BASTARDOS

Estamos cansados de resistir el Invierno.
Hasta los huevos de acatar las normas,
de sentirnos como ovejas
encarceladas en un redil
al que llamamos casa.
Somos flores.
Metidas en un jarrón,
conteniendo la Primavera detrás de un cristal estallado.
Somos los hijos bastardos de las putas,
los insumisos,
los que han dejado de creer,
los que se cagan en los muertos del político
que se llena la boca
hablando de libertad.
Somos los que no se conforman
con la terminación
de la palabra futuro.
Los que nunca escriben con lápiz.
Los que lo que lo quieren TODO.
Somos la generación
que busca la poesía en los bares,
que tiene que suplicar y alzarse reclamando la cultura,
que no encuentra consuelo
si no es en un libro de Bukowski o Cortázar.
Somos los hijos de las piedras
que las leyes del orden nos tiran
alegando defensa propia contra nuestra sed de justicia,
los que no agacharon la cabeza porque ya no tenían nada que perder.
Somos los hijos de Ares: nuestras armas son las letras
y ninguna
ley mordaza
podrá nunca
callar a un poeta.

Traslapiel